Eskrito en Proceso...

EnSanPablo850

Insekto

El texto se extravió; se perdió o kizá se eskondió. Decidió permanecer el borde de un espiral ajeno, komo buskando habitación, buskando un lecho, buskando un asilo.

"Y si de pronto deja todo el mundo de obedecer el giro natural. Rotación/traslación. Velocidad.

Y si de a poco un insecto comienza a entender el movimiento: la muerte, amanecer, desmoronar.

Una pregunta, un signo, un interludio necesario entre las espesas consideraciones de los hechos cotidianos.

Se abre la distancia inconmensurable entre aquí y allá, entre aquello y esto que carcome como termitas.

Entre el lugar de una redención posible y las gotas de agua míseras de una culpa hecha pedazos, vuelta trizas en el espejo formado de pupilas blanco y negro, blanco y rojo, rojo y negro, negro oscuro de razón y afectos. Negro opaco de segundos castigados bajo el sol de una mirada oculta
Soy el insecto_____ ¿Quien me observa?"


El texto se enkontró. Apareció komo un reflejo, komo un akto reflejo. Deslumbró komo una imagen espejo y se tradujo-simbolizó-censuró-interpretó-olvidó.
El texto fué arrankado. Kaían sus letras en un basural kon kada fragmentosonido de la hoja expulsada de su kolumna. Fue pronunciado en forma de sentencia; abandonado, despojado, abultado, herido, rasgado, descuidado. Fue muerto.
Fue regresado a la mano ke lo dejó korrer komo un niño libre y desnudo: estúpido intento de regresar las letras al tintero.
Pokas kosas hay peores ke esta mierda.

18 de septimbre (a ver si esto mejora tu ánimo)

Unos con disfraz de señor latifundista, otros kon poleras de bandera chilena. Unos kon pañuelos para bailar cuecas, otros kon la exkusa para chichakarneshoripán. Unas kon sus vestidos de china en radiantes kolores celestes o blankos, otras pidiendo altaneras al mozo ke se apure kon su pedido en la mesa koja. Orgullosos todos de una historia meskina de verdad, dueños de un "sentimiento" ke no pueden deskribir porke no va más allá de la selección chilena o del chino Ríos Nº1. Eskuálidos, descerebrados, konsumidores. Nada ke hacer.... disfruten, nada de malo hay en eso, pero tengan la amabilidad de hacerlo a buena distancia de mi.

SEPTIEMBRE 11

Kae septiembre. Septiembre kae. Kae 11 34, 34 veces 11. Viene de atrás, de adelante. Viene y no parte; se keda; permanece. No está y se ve. Se aleja de cuerpos desaparecidos y regresa en ira de tortura en huella. Se inkrusta en el kostado del otoño; daña la kostilla de primavera roja prometida. Fuga de instrumentos en extinción, kantatas, marchas, banderas. Banderas agujereadas por la unidad inkoncebible de un primigéneo akuerdo irresoluto: el akuerdo del tiempo y de la Historia; el pakto del hombre y el por-venir. Mirada ke retrocede para no verse a sí misma en sus pupilas ciegas de tanta esperma censurada. Vientre vacío-mercancía del parto. Rebeldía perpleja de su propia ausencia, parapléjika, eskelétika. Retroceso en adelante, yuxtaposición frakturada en el frakaso de la demokraciatierra konjurada. Ahullido konstante en el fondo de la kasa de un arlekín desnudo. Final violento de un abismo inocente de profundidades. Saber del no saber. No saber de la negación. No ver la negación allí donde todo es negar y denegar y renegar. Estrategia subrepticia de cientos de milicias kaminantes en el desorden de la lava. Rastros de rostros, de retratos arrojados al mar enkadenados a los rieles de vagones ke suspendieron el tránsito. Disimulaciones estéticas del horror inkonmensurable de la étika perdida en las kalles de un martes nublado por el humo de una aldea ke abandona el kontinente de lo imaginable. Destituciones, konformidades. Posibilidades abreviadas de la polítika del konsenso. Relato en cursiva, uso de "komillas", puntos suspensivos... komo respuesta. Akusaciones, rendiciones, entregas, infiltraciones, detonaciones, arrojos, pérdidas, sangre, vísceras, korriente, pau de arara, orines, asfixias, submarinos, teléfonos, verdugos en fiesta de amanecida. Silencio. Silencio. Silencio detrás del arcoiris. Huida nokturna del pensamiento. Kamuflaje del merkado. Kasa en venta; kasa vendida; kasa alkilada. Inkilinos habitantes de los kuartos del fondo, sin luz, sin agua, sentados tras los vidrios de un auto. Septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, septiembre, dame un momento para limpiar lo ke me has robado.

Ke parece ser?

No, lo importante no es lo ke uno kiera o no.

No está el registro del "............." en esa superficie antojadiza, veleidosa y dependiente siempre de los estados anímikos. Si la pregunta es "ke parece ser?", la respuesta ha de ser por akello ke simplemente parece.

Lo indecible, en ciertos kasos, es más perceptible ke lo ke arrojan las palabras o las voluntades, por ello lo interesante es lo ke te parece ke sea, más allá de mi voluntad, de mi antojo, de mi kausalidad, de mi azar, de mi perspektiva, de mis aciertos, mis ekívokos, mis dudas o mis sublimes certezas transitorias.

Las veces ke llegas y las ke no; las ke me alkanzas. Tema largo en ke hablan más bien los fantasmas ke me han habitado desde siempre y ke kada vez llegan de forma distinta, diferente, pero igual: mismidadalteradaporlosrinkoneskelaluznoalkanza.

Esos fantasmas multiplikan los puntos. Puede ser el mismo punto una y otra vez; pueden ser distintos en el mismo lugar; soy yo y el otro y el mismo y diferente en el mismo tiempo-espacio de un segundo partido en pedazos.

Entonces, no me digas ke viene lo ke yo kiero, lo ke kiera, lo ke opte, lo ke esté dispuesto a tomar o dejar, lo ke separe, lo ke aparte, lo ke deje, lo ke kede, lo ke definitavemente me haga frente, porke en ese momento otra vez estaré frente a mi mismo en un církulo interminable komo todo církulo. Haz llegar lo ke optes hacer llegar, a mi y al mundo. Lo ke optes dejar salir en una sala, en un funeral, en un sueño, en un retrato de ojolágrima, en una foto, en un texto, en un mail en un "....................", y no lo reduzkas a "eso poco ke hace ke algo sea algo", así komo "al menos eso" o komo exkusas de algo breve o insuficiente. Sólo envía lo ke salga para ser enviado.

El ke entienda, mariposa, ke entienda. Si algo no se entiende sólo déjalo y olvídalo, pues esto es, en este momento, un depósito de mis inkisiciones interiores ke aún no kiero dejar salir del todo porke no puedo administrarlas, pero klaro, no me hago el leso de ke se eskapan de kontrabando. Yo versus Yo y entremedio kedaste tu. Será un buen lugar?

Hasta el final....

Desde el komienzo... una especie de big bang, una explosión en kurso, una onda expansiva ke se deja sentir sólo de kuando en vez y de manera kaprichosa. Una visita inesperada ke trae konsigo los rekuerdos kasi desaparecidos, por interferencia, por desuso, olvido espontáneo.

Kiere llegar la retina hasta el final. Kiere observar los límites del horizonte ke en su apertura desangra la inkontrolable ansiedad de kien fuma en un kuarto piso mirando el rojo.

Kiere envolver la konciencia hasta el final. Kiere ser omniciente y omnipresente y jamás dejar de mirarte: mientras eskribes, mientras duermes, mientras te eskondes en silencio de kada breve espina ke buska klavarse en tu piel para asegurarse de ke sigues kon vida.

Kiere saber este cerebro hasta el final. Kiere atesorar la kaligrafía de kuanto pensador se ha kruzado por el iris caféoscuro ke hace de periskopio de esa identidad inkonklusa ke permanece en kuklillas al interior de este kuerpo disimulado por el negro.

Kiere el riesgo llegar hasta el final. Kiere alkanzar la puerta de su indefinición, la adrenalina de una kaída sin final visible. Kaer sin arrepentirse y mantener la seguridad de volver a kaer si fuese necesario; si ese fuera el kosto de un sólo minuto de satisfacción; un segundo kompleto; un instante distinto de todo el resto.

Dialéktika prekaria, desfigurada por el uso. Pero dialéktika hasta el final.

HASTAELFINALHASTAELFINALHASTAELFINALHASTAELFINALHASTAEL

Ponga Atención

Sin Komentarios, Solo Razones Astropocoserias.

SABADO 11 DE AGOSTO

En realidad no existen hoy ganas de eskritura. Sólo manchas salen y de kuando en vez.... Tintero agóniko, frases kliché. Basura kon signifikados aparentes komo un millón de blogspot existentes; letras pretensiosasvacíashuekassordasmudasasfixiadasypestilentes. A ver si evito kaer en eso y dejo de eskribir ahora. Mejor nos vemos en la zona del estruendo.

Humedad

¿Mojarás los pañuelos?¿De verdad dejarás que la humedad de tus ojos se esparza y derrame entre las fibras de los minúsculos detalles de la tela?¿Permitirás que las gotas de ese sudor distinto, sudor del alma, del espacio vacío y oculto, se partan en miles de cristales multiplicando el dolor de tu rostro y lo confundan en las imágenes semicortadas del efecto caleidoscopio? El oscuro me mantiene, y me arroja komo tierra húmeda a las aceras llovidas, kongelado de tiempo antes ke de temperatura, indigente de direcciones y de proyectos, perplejo en una eskina de kalles ke no se alkanzan, ke no dan kuenta de lugar familiar. El cielo tiene menos sentido ke las nubes ke lo kubren. No hay demonios ke puedan kontinuar riendo, no hay ángeles kapaces de sanar la más sencilla herida. Hace falta menos ruido, quizás sólo uno, sólo un ruido, un sonido, un pulso sereno y despreokupado, para hacer girar esto al ritmo de sí mismo; para abrir grandes telares grises y guardar todas gotas de lluvia y lágrimas en un centro inexistente de la tierra. Entierro de este último tesoro pirata en un sarkófago sin joyas ni oro, sin llave, sin mapa, sin isla, sin barcos, sin mares ni océanos, sin espadas ni parches en los ojos, sin garfios, sólo pañuelos. Pañuelos ke sean la voz ausente de un sollozo anterior que se devuelve una y otra vez sobre los oídos atentos de una madrugada invernal. Una referencia, una simple alusión a un ser extraviado entre las ventanas que el cemento cubrió. Nada más, nada menos. Televators.

Mmm sip, lo deduje...

La manera postmoderna estándar de rechazar la importancia del conflicto de clase no es principalmente llamar la atención acerca de la supuesta “clase obrera en vías de desaparición”, sino más bien enfatizar cómo el conflicto de clase no debería ser “esencializado” como el punto de referencia final hermenéutico a cuya “expresión” todos los demás conflictos pueden ser reducidos: hoy en día asistimos al florecimiento de nuevas y múltiples subjetividades políticas (de clase, étnicas, gay, ecológicas, feministas, religiosas...) y la alianza entre ellas es el producto de la abierta lucha contingente en hegemonía. Sin embargo, filósofos tan distintos como Alain Badiou y Fredric Jameson han señalado, a propósito de la actual celebración de la diversidad de estilos de vida, cómo este crecimiento de las diferencias reposa en un subyacente Uno, i.e. en la radical obliteración de la Diferencia, de la brecha antagonista. Lo mismo vale para la crítica postmoderna standard de la diferencia sexual como “oposición binaria” a ser deconstruida: “no sólo hay dos sexos, sino una multitud de sexos, de identidades sexuales...”. En todos estos casos, en el momento en que introducimos la “creciente multitud”, lo que estamos diciendo en efecto es exactamente lo opuesto, la subyacente Igualdad (Sameness) que lo invade todo, i.e. la noción de una brecha radical antagonista que afecta al cuerpo social entero es obliterada: la sociedad no antagonista es aquí el “contenedor” realmente global en el cual hay suficiente espacio para toda la multitud de comunidades culturales, estilos de vida, religiones, orientaciones sexuales...

Avance de Trabajo

Pozo.
(Del lat. putĕus).
1. m. Perforación que se hace en la tierra para buscar una vena de agua.
2. m. Hoyo profundo, aunque esté seco.
3. m. Sitio o lugar en donde los ríos tienen mayor profundidad.
4. m. En ciertos juegos de naipes, fondo común.
5. m. En el juego de la oca, casilla de la cual no sale el jugador que cayó en ella hasta que no caiga otro.
(Diccionario RAE, vigésima segunda edición)

Se hace una perforación en la tierra para buscar una vena de agua; se cava buscando el lugar de lo “vital”; se realiza una incisión, se corta, se abre. Si la política corresponde a la superficie en que se resuelve la efectividad social. Si la política es la arena de este nuevo circo simbólico, entonces es menester abrir el término, descentrar el concepto, cavar en él buscando la vena de agua que sea su definición. Socavarlo en su profundidad aunque esté seco; aunque no exista otra posibilidad que no sea su sequedad. La búsqueda de la política como el ejercicio de hacer un pozo, de buscar en un pozo; de explorar evitando la distracción producida por el eco de sus paredes y el reflejo del agua. Truco de sustracción de los elementos circundantes; dislocación de lo aparente/efectual; esquizofrenia de la incisión.
Ahora bien, incisión y esquizofrenia han tenido nombre. Una imagen y un nombre que quiero utilizar como bisagra en la presentación del problema. La incisión y la esquizofrenia no en el pozo, sino en Pozo; en el adolescente que se prostituye –como todo ciudadano o “ser político”-, en aquel que llega tarde a todo proyecto incluyendo el propio si es que este alguna vez existió, el que decide en la mas abierta irresponsabilidad pues no hay otro posible acto o juicio responsable para quien habita en la cornisa de la ciudad. Hans Pozo y la mutilación. Hans Pozo que sólo comenzó a existir para todos nosotros una vez que fue mutilado, una vez que no era otra cosa que mutilación. Hans Pozo en su aparición paulatina, sesgada, demorada. Los trozos del cuerpo que aparecen diseminados en tiempos y espacios diferentes, diferidos: interrumpiendo la continuidad del corpus, interrumpiendo toda continuidad legible, manteniéndonos en un interludio de lo que se presenta. Adivinando el rompecabezas. Imaginando serenamente la presentación monstruosa y deforme del cuerpo final.
En alguna forma –y en toda forma, podríamos decir- cada miembro, cada parte del cuerpo hace apelación del cuerpo entero, pronuncia la unión del cuerpo en el corte. La mutilación, la segmentación, hablan de la ausencia, de la desaparición del resto. Su carencia, su deuda, su articulación interrumpida pero al mismo tiempo evidente. Evidente pero no visible. Invisible, no obstante presente. Sin embargo, hay también una otra referencia, una referencia en tanto discursividad política: el “sitio o lugar en donde los ríos tiene mayor profundidad”, es decir, el rasgo, el gesto de lo profundo, la cualidad de la profundidad, del lugar en que algo se resuelve bajo o tras su simple apariencia, bajo la calma de las aguas del río las corrientes no se detienen; la mutilación o “lo mutilado” como un lugar más profundo de la escenificación política; profundo es el contexto en que se presenta el miembro y profunda es la manera en que su desmembración es lo político, allí en lo profundo del corte, en la última gota de (agua) sangre que mana del desgarro.
El cuerpo aparece aquí y allá; aparece hoy, apareció ayer y aparecerá mañana. El cuerpo recorre la geografía (física/política), asombra, conecta tiempos y lugares sobre la base de su desconexión absoluta. Hace aparecer imaginariamente el todo del individuo/cuerpo en la forma de un “entero”, es la prestidigitación en un juego de naipes, la rapidez del movimiento invisible a los ojos, lo que logra mostrar el cuerpo único y unívoco como “fondo común”, como escena. El momento perdido que muestra la fotografía como último testimonio de su realidad antes de la mutilación.

Preparando Marzo, tokatas y disko...

RADIO MOSCÚ

Radio Moscú libera esta frecuencia
De acá en el fondo, entre rocas, entre lava
Cerebro y fuerza (bruta) empujan la insistencia
A salir de esta quietud, salir de esta emboscada.

Parado sobre lo que explica todo esto
Mirando muy de cerca todo en un segundo
Desde las sombras veo padres, veo incestos
Grito el espanto de este siglo, soy el mundo.

Radio Moscú, Radio Moscú
Radio Moscú, Radio Moscú

Pablo de Rocka:
"La mañana trina sobre los tejados de las casas
Y el hombre lúgubre: yo.
Cantan los pájaros, cantan las vías públicas
Cantan las suegras, las tabernas, los juzgados, las iglesias,
Y cantan las escuelas encantadoras...
De repente todo se vuelve, todo se vuelve malo,
Estúpido, malo
Y la imbecilidad de la vida humana emerge
Emerge incontestable
¿qué sucede?... ¿qué sucede?
Nada: han pasado unos militares, han pasado."

Radio Moscú libera esta frecuencia
De acá en el fondo, entre rocas, entre lava
Deja palacios, religión y su demencia:

A construir esta ciudad desde la nada.

Aparecer komo una niebla ke se esfuma a la hora en ke los transeúntes se levantan para kumplir su rutina. Aparecer komo maleza pegada a las paredes kasi invisibles de tan al kostado. Aparecer silencioso komo las primeras gotas en la madrugada de una tormenta citadina, inundaciones, viento, sonidos ke kaen trizándolo todo sólo para enkontrar un último kobijo antes de desaparecer: permanecer en alguna retina antes volverse imperceptible por el resto del tiempo.

Se agradece...

Se agradece a los ke fueron y eskusharon kon paciencia la hiperkinétika propuesta ke les presentamos en el Bar El Retorno..... se agradece tambien a los ke no pudiendo ir se hicieron presentes kon llamadas telefónikas, mails, señales de humo, telepatía, o señales onírikas para desearnos dignidad ante todo. Gracias por los komentarios recibidos y por las solicitudes de ese disko ke este año seguro ke sale.

El ambiente de risas, cervezas y anglo 80's nos hizo bastante bien. Hemos retomado las rutas y keremos dibujar un mapa lúdiko, irreverente, sonoro, impresentable y katatóniko, ke, obviamente, lleva a ninguna parte. Es por el sólo hecho de dibujar. Mapa mafaldesco, sombríamente infantil, anticristianísimo para molestar los oidísimos de las altísimas capísimas de este paisísimo, mapa sin más pretensiones ke el de ser visto más allá de los límites ke sugiere.

La noche se hizo breve. La mañana nos enkontró bailando komo siempre.

PD: Se agradece particularmente a Beto Allard, por las fotos, el ánimo, el baile exótiko, la ganya a las seis y media de la mañana y la cristalina amistad de siempre.

Vamos de nuevo....

Radio Moscú comienza sus transmiciones otra vez y otra más.... el 27 de enero nos encontramos en el barrio de Irarrázaval 10 38, eskina Salvador ... los justos, indikados y exquisitos radioescuchas para presenciar el re-re-debut y despedida de esta agrupación cuasi sikótika ke vaga suelta e indiferente aún por las kalles de santiago... Los extraviados, los despedidos, los des-y-re-enajenados, los ex-o-aún-terroristas sin futuro ni kuerda, los nuevos leguleyos del lenguaje y la cerveza, los ke dejan de fumar en todos los karretes sucesivamente, los separados-rejuntados-divorciados y viudos de sí mismos, los desenfrenados piolas, los trankilo-nerviosos y en fin todos estos ke en realidad son LAS....... nos enkontramos ese día en la nohecita para ronronear un ratiko.... para akordarnos de lo mismo o de algo nuevo, para inventar la fórmula de algo, para hacer nuevas reglas a antiguos juegos de mesa y bajo mesa. En el fondo es una excusa, para ver ke pasa en definitiva kon todos nosotros, si es ke somos nosotros todavía o definitivamente ellos ya no están. Bueh, juntémonos..... por bandas de 09 y 010 milimetros: escuchen pos shushesum.........adres!!!!!

Saludos a todos....

Pausas

Juguete Kaminante

Existen esos antiguos bazares en ke se enkuentran en venta una kantidad inmensa de artíkulos plástikos, de diversos kolores, tamaños, diseños, unidos -unos a otros- por su komún inutilidad. Enkontramos en estos pekeños recintos komerciales de dos vitrinas y un mesón de atención: pistolas láser, muñecas de resekos kabellos, juegos de loza para niñas, kollares plateados, aros kon formas surrealistas, y el inkonfundible Robot adornado de luces falsas.... evidentemente, pistolas, muñekas y robots, no pertenecen a serie televisiva konocida. Son produkto de imaginaciones ajenas a todos los kapítulos de todas las invasiones japonesas llegadas a estos lares.
Juguetes sin vida, pero ke están allí. Kon kuerda, kon pilas, no importa; yacen sin hálito alguno y a ninguna mano van a parar. De kuando en vez prenden sus lucecitas y emiten ruidos sin cesar... uuuiiiiuuuu- uuuiiiiuuuu/ Pru-pru-pru/Beep-beep-beep/ tiurup-tiurup-tiurup.... verdaderos Juguetes Kaminantes, sin alma, sin sello, sin garantía, sin una sola pieza de vital importancia.
Míralos en las vitrinas de esos bazares olvidados. Juguetes Kaminantes. Observa sus luces pekeñas komo ojos de ardillas. Juguetes Kaminantes. Fíjate en sus kolores moribundos y el polvo ke hay sobre sus perillas o sintétikos kabellos. Juguetes Kaminantes. Siente sus ruidos pre-natales, sus voces, sus disparos en galaxias sin estrellas. Juguetes Kaminantes. Tómalos en tus manos, mueve la perillita y kuando komienze a moverse, me verás kaminar......
Púdrete por hoy.

Sin Exkusas

He rozado el brazo de un fantasma. Mis bellos se han erizado con esa especie de descarga eléktrika ke hace explícito el kuerpo del espektro. Tú, espektro. Tú, ke eres espektro. Tú, ke eres mi espektro. Exkisito, risueño, andante. Konmovido a partir de lo simple, de lo elemental, de lo minúskulamente llamativo. Ignorante de esa savia ke me achakas kon el nombre de "saber", de "conocimiento" o "ilustración". Tú, espektro sorprendido de mi kándido apego a tu brazo, ¿no komprendes aún ke puedes ser el úniko espejo en ke vea algo de lo ke keda de mi inocencia?, ¿no komprendes todavía ke lo simple de tu komposición es lo maravilloso de tu sekreto rondar las noches sin dejarme dormir?, ¿no te konvences, pese a todo, ke un respiro de mi felicidad esta en el breve akto de hablar durante horas al ritmo de tu respiración? Oh, espektro, dame la mano por un momento para akariciar los dedos de tu dimensión okulta y transparente. Déjame saber ke tu presencia no se akaba, no termina, no se ha perdido para siempre después de haberte dejado sentado en un asiento invertido de un bus. Apriétame de nube, de humo, de ese vapor indescifrable ke es tu kuerpo. Sostenme y akaricia mi kabeza para hacerme dormir y soñarte y habitarte y kaminar kontigo los fantasmagórikos pasillos de fantasmagórikas konstrucciones kon fantasmagórikos jardines en los ke fantasmas de hombres, mujeres y niños eskriben sin parar, notas y kadáveres y poesías y prosas, mientras son observados por dos fantasmas más ke beben en un bar llamado "La Katedral" y konversan del "Señor Presidente" y de todo kuanto puedan sakar de la literatura y la cerveza. Espektro, hermoso espektro ¿me temes?. Espektro, hermoso espektro ¿puedes notar mi tristeza?. Espektro, hermoso espektro ¿Por ké desapareces justo ahora?

Flor de pregunta

Ke si eres parte de todo???? Gran problema para tratar kon el viejo Parménides o el oskuro Heráklito. Si me preguntas a mí, eres parte del todo en la medida en ke faltas; justo en la medida en ke irrumpes la rutinaria kontinuidad kon el punto no tejido, la invisibilidad del entramado, el llanto mustio de una boca no nata.
Un bostezo en medio de la atención; el sueño inmediatamente después de despertar; el atraso en toda puntualidad. Salir korriendo por la puerta de entrada al komienzo de la función (mi función y mi show gratuito). Sentarse uno atrás de otro komo si viajasen en un bus kuando en realidad están detenidos al medio de un patio ke ya gana el sol.
El símbolo por excelencia, ke de tanto konkatenar termina por desaparecer para ke todos sientan lo perdido; para ke el reino de la alteridad nos muestre lo ke somos desde la diferencia. La rekonciliación, al parecer, es ciencia ficción.
El todo es la alucinación, un espejismo en ke apareces y danzas kon los pies deskalzos, estirando los brazos, mirando al cielo, flektando las piernas hasta kedar de rodillas en un charko imaginario ke no refreska ni humedece... imagen, imagen, imagen, imaginas lo ke veo ahora?...

C.C.

Existen aktos ke realmente no son evitables. Aktos de los kuales sus konsekuencias, sean estas premios o kastigos, no tienen el poder de ser su limitante. No es valentía lo ke mueve su realización, es simplemente su vorágine interna ke nos da sentido y forma komo individuos en un instante determinado. Nos vuelve akontecimiento, nos vuelve kiebre y kontinuidad, nos transforma en huella de nuestra propia reserva. Nos hace sentir vivos.

Una calle y sus vehíkulos sin callar. Un árbol, una puerta de vidrio, un kadaver exkisito dormido en algún bolsillo. Takikardia, nervios y miedo. Dos manos y un stop. Todo mal. Todo mal.

Un paso. Un paso en falso. Un mal paso. Un paso adelante. Dos pasos atrás. Un paso al lado para disimular. Un verbo ke pide excusas. Un rubor. Un pudor retrasado (en tiempo y mental). Una desesperación. Una ansiedad. Una eskritura doliente pero diskreta. Una foto ke no tengo. Un número ke deskonozko. Una insistencia imposible. Un sabor kontinuo. Una hermosa angustia ke dormirá konmigo.

El hombre ha kedado al borde de una verma kon diez metros de altura. Kruzará la kalle. Será arrollado por el taxi ke intentó detener para rodar hasta su kasa. Su sangre desasparecerá instantaneamente de la acera. Nadie notará su extarvío. Nadie notará el accidente. Ninguna seña dejará el rojo de sus antiguas venas komo testimonio de su maldita existencia ekivokada. Las heridas ke alguna vez kausó, taparán su propia herida y sólo le kedará el invisible dolor y el mudo grito ke eskapa de sus entrañas. Nada personal, naturaleza humana.

Y ke fue......

Te sorprendió la mañana, el mediodía y la tarde kon sus manos agudas de infernal kalor. Te sorprendieron las madres, las solas y desoladas por las desapariciones ke intestaste usar de korona. Te sorprendieron los niños korriendo en las poblaciones ke no exterminaste y ke se multiplikaron en los 80s. Te sorprendió la pared de un paredón ke sólo fue levantado para tí, para detener tu sangre espesa y fétida y mostrarla al mundo komo un signo de viktoria sobre las bakanales del poder. Te sorprendió el fuego de tus propios fusiles y de tus quemas de libros ke ahora se vuelven sobre tu kabeza en un infinito viaje hacia el olvido, ke es el peor de los infiernos. Te sorprendió al arte, la pintura, la músika y la poesía ke te sobrevivieron y hoy gozan de buena salud, sin bypass, sin hospitales, sin sillas de ruedas, ni bastones. Te sorprendió tu desmemoria, tu amnesia senil e hipókrita ke ha kedado derramada sobre las pútridas sábanas de una kamilla militar. Te vas, no regresas. No te sorprenda ke nadie te espere en parte alguna.

Se fue el kriminal... es todo. Sólo habvría sido mejor su muerte en manos nuestras, pero bueh... la muerte es la muerte, venga komo venga.¡¡¡¡¡SALUD!!!!!!

FIN DE AÑO...... OTRA VEZ

Días y noches gangsteriles. Búskeda en la bruma, búskeda de uno mismo y de las singularidades de siempre; las distinciones; las separaciones de género y klase. Apreciando los desvíos desde el borde de la karretera, apoyados en el kartel ke indika el límite de velocidad y ke parece invisible. Inmutable ante las palabras y los sonidos. Inconmovible ante la torpeza de extraños anónimos y konocidos, amigos, y adversarios. Las horas de fin de año suelen kerer aparecer komo rekonciliadoras de todo lo inhumano y askeroso de las horas anteriores. Noches de asko por las sonrisas de último minuto, por los gorritos paskueros y los renos plástikos del centro de Santiago. Noches gangsteriles en ke se debe pintar la ciudad blanko y negro.